二月初五。

山城，朝天门码头，三元庙。

宋书堂一改前几日颓唐模样，头发打理干净利爽，身穿粗布麻衣，右手捏着三日前的报纸，却折叠成三角模样，一角朝内一角朝外，立于三元庙门前。

张望之际一辆轿车行至身旁，看了一眼他手中报纸似是在确认什么，后打开车门喊他上车。

宋书堂弯腰上车，还未坐稳便听到后座之人喝道：“闭眼。”

刚将眼睛闭上，便有黑布横于眼前，将宋书堂的双眼蒙住，后车子启动开始行进。

……

……

“哔哔！”

“炒米糖开水～”

“磨剪刀来～戗菜刀～～”

“卖报，卖报，《新华日报》最新文章，声讨汪逆反对投降。”

“来碗抄手！”

“七十二行行行在，一街设祭又一街，元朝人把我们宰相宰……”

各色各样的声音，接踵而至不分先后，刹那间全都涌入宋书堂的耳朵。

吆喝声！

卖报声！

川剧声！

相互掺杂，彼此难分。

宋书堂牙齿紧叩舌尖，迫使自身灵台清明，拼了命去记忆这些声音。

口中渐渐有了血腥味，也浑然不觉。

黑布蒙眼，没有了视觉，他现在能依靠的，仅是听觉和嗅觉。

无数声音，在耳中放大。

孩子的嬉笑玩闹声……

店铺的叫卖吆喝声……

行人的高谈阔论声……

还有鼻腔中，淡淡的若有似无的气味。

香味。

臭味。

油漆味。

残余焦土味。

宋书堂依靠平稳的一呼一吸之间，知道已经过去二千一百四十二息。

可车子丝毫没有停下来的迹象。

山城老城区，有这么大吗？

他认为开车的人在绕圈子，因为有些声音，听起来居然是感觉熟悉。