老人

走在坑坑洼洼的路上

磨平的手掌上

十支蜡烛吐着蓝色的火焰

奄奄一息

古老的山岗上

坟墓在黑沉沉的夜里

静静躺着 海棠文学

在他的身后

雨水冲洗了他留下的脚印

抹去了他的名字

只有岁月