孙悟空坐在灵山门外的青石上，尾巴还绕着腿根轻轻点地，像在打拍子。

他没动，也没起身走人，就这么靠着石头，一条腿曲着，一条腿伸直，手搭在膝盖上，眼盯着眼前那四叶风车。

风车还在转，可不对劲了。

叶片边缘原先红黄蓝紫分明，现在却爬出一圈黑纹，像是墨汁顺着纸边洇开。

转得越久，那黑越往里渗，连竹骨都泛了暗色。

嗡鸣声也不对了，不再是轻哨似的清响，倒像风吹破庙门缝，带着股闷闷的颤音。

他眯了下眼。

刚才那一口抽得太顺，虹桥断了三截，香火法则稀得快见底。

他知道不能再贪，立刻收了金瞳外吸之力，把劲儿往回收。

可这玩意儿像是自己活了，残余的功德光丝不往外流了，反而往中心塌，一点点缩成个看不见底的点。

远处剩下的半道虹桥，原本挂着七重彩光，现在只剩两层勉强撑着，颜色灰败，跟晒烂的布条差不多。

最靠近山门那段，整片金莲虚影都在抖，不是晃，是往里收——像一张脸被什么东西从中间吸进去，五官朝鼻梁挤。

他看得真切。

那不是崩，也不是散，是“折”。

法则结构自己把自己叠起来，一层压一层，越缩越紧，最后塌进一个黑斑里。

那黑斑不动，可周围的空间微微扭曲，连光线都拐了个弯绕着走。

“怪事。”他低声说，嗓门不高，像是自言自语，又像是问风车，“你家这点功德，咋还玩起自爆来了？”

话落，他没笑，也没逗它。手指悬在风车底下，没碰。

他知道，这不是普通的枯竭。

以前吞法宝，嚼铁棍，再猛的东西进了金瞳，顶多炸一下，炼化就完事。

可这一回不一样。

那股力道没炸，也没乱窜，反倒安静得吓人，沉在瞳孔表层，像块烧透后冷却的铁坨。

他闭了下眼。

金瞳深处，混沌星图缓缓转动，不快也不急，像老磨盘碾谷子。

那股陌生气息刚一冒头，就被星图卷住，压到边缘去，不让它往里钻。

他没强解，也不敢。

这味儿太邪，既不像佛力，也不像魔气，更不是五行阴阳哪一道的东西。

它没形没相，只有一丝“想变”的劲儿——像是旧房子塌了，不是为了毁，是为了腾地方盖新的。