() 天还没亮，顾渊就醒了。

不是自然醒的。

是疼醒的。

他试着抬起右臂，肌肉像是被无数根烧红的铁丝勒紧，每移动一分都牵扯着撕裂般的痛楚。

这是昨天一万次挥剑的代价。

顾渊撑着床板坐起来，低头看了眼右手——掌心缠着昨晚撕下的布条，已被血水浸透，干涸后结成深褐色的硬痂，和手心的老茧黏在一起。

五根手指像生锈的铁钳，僵硬地一根一根弯曲，发出轻微的咔咔声。

他将右手浸入床边的陶盆中。

冰冷刺骨。

他咬着牙，让冰水漫过手腕，漫过掌心，漫过那些裂开的伤口。

刺痛。

像是无数根针同时扎进皮肉里。

数到三百的时候，他将手抽出，甩了甩水珠，撑住床沿站了起来。

腿也在疼。

膝盖跪进泥塘里的后遗症——关节肿胀，皮肤擦伤，每走一步都像是在砂纸上摩擦。

但比起手臂，这不算什么。

顾渊系好草鞋，从床底摸出那柄铁剑，推门走了出去。

清晨的杂役院笼罩在一片灰蓝色的薄雾中。

空气里弥漫着潮湿的土腥味，远处传来几声早起的鸟啼，断断续续，像是还没睡醒。

顾渊深吸了一口凉气，让冰冷的空气灌入肺中，整个人都清醒了几分。

他走向后院。

那条路他走了四年，每一块石头的位置都刻在脑海里。

闭着眼都能走完，不需要看，不需要想，全部注意力都在手中的剑上。

后院。

杂草在晨露中低垂着叶片，石锁和木桩的轮廓在薄雾中像是一群沉睡的野兽。

顾渊走到演武场中央——那个他已经踩出一个小小凹陷的位置——站定，拔剑。

剑身在黎明前的昏暗中几乎没有反光。

一柄最普通的铁剑，连剑锋都称不上锐利。

顾渊握紧剑柄。

右手掌心的伤口在握剑的瞬间被挤压，血又渗了出来，黏糊糊地粘在剑柄上。他没有松手。

第一剑。

“唰。“

声音很钝，不像锋利的剑刃划破空气时应有的清越，倒像是一根粗木棍挥过风中的闷响。

手臂肌肉的酸痛让这一剑的速度比平时慢了几乎一半，剑路也有些发飘。

顾渊皱了皱眉。

第二剑、第三剑、第四剑。

“唰、唰、唰。“

他调整着呼吸，每一剑挥出都配合着一次吐纳。

吸气，挥剑，呼气。

吸气，挥剑，呼气。

这个节奏他已经保持了四年，刻进了骨髓里，变成了比本能更深层的东西。

五十剑。

手臂的酸痛不但没有减轻，反而更加剧烈，像是有人在他的肌肉里点燃了一把火。

一百剑。

心跳声沉重而急促，眼前开始出现细小的光点，在视野边缘飘忽不定。

两百剑。

汗水浸透后背，粗布衣衫黏在皮肤上。脚步开始虚浮，嘴唇抿成一条苍白的线，下颚绷得紧紧的。

三百剑。

剑变慢了。

顾渊停下来，大口喘气。

低头看着手中的剑，剑身上沾着几滴暗色的血斑——从虎口裂口渗出来的。

他用袖子擦了擦剑身，重新举起。

“唰。“

三百零一剑。

就在这时，他身后传来一个声音。

“喂。“

顾渊挥剑的动作微微一顿，但没有回头。

这个声音他认得——朱八斗，杂役院食堂的厨子，体型庞大得像一座移动的肉山，杂灵根，因为做得一手好菜被特许留在食堂。

“顾渊，我说你小子是不是聋了？“朱八斗的声音又响了起来，带着一股懒洋洋的劲儿。

“我叫你呢。“

顾渊收剑，转身。

雾气中站着一个庞然大物。

朱八斗的身高不到六尺，宽度却差不多也有六尺，整个人呈一个近似的球形。

他穿着一身油腻腻的围裙，两只手各拎着一个木桶，桶里冒着腾腾的热气。

“饭点了。“朱八斗用下巴指了指身后的方向。

“再不去，你连泔水都抢不上。“

顾渊沉默了一瞬，然后将剑收回鞘中。

“我不饿。“

他说的是实话。

身体累到极致的时候，胃也会跟着罢工。

他现在唯一想做的就是挥完这一万次剑，然后倒头就睡。

“不饿？“朱八斗像是听到了什么好笑的话，肥硕的脸上挤出一个似笑非笑的表情。